До себя самой достучаться бы… В очередь.
Темпераментный вечер… Рваный какой-то! Шаг за шагом, тень за тенью, вдох за вдохом, а все равно рваный… С чьей-то легкой подачи не первая луна, а все равно комом… И небо - сплошная опухоль. Как не странно, а воздух сегодня опять пьет, пусть только дождь, но ведь и он с горчинкой. Без дневной гордости, кротко и неуверенно блестят глаза витрин. Но вечер раскован…
И походка становится какой-то местами грузной. Что-то наседает, свешивает ножки, перегибается через плечо и… промокают ноги, а краснеют глаза. Парадоксальный вечер. Чужой самому себе бредешь по седым улицам поникшей тенью, а хочется, как раньше, маленьким-маленьким смешным человечком, немного рыжим и слегка конопатым. Нет ничего страшней руин, переставших быть метафорой, ничего противней чувств, ставших лишь вежливостью и мертвей глаз, оставшихся фотографией. Заведенный механизм плывет по течению, хоть яхту называли по-другому…Бледный вечер.
Безголосый вечер: метро не дотягивает, фуникулер - берет слишком высоко… Только шоссе и скорость, чужая скорость. И даже тень выше нас самих. Случайно наступая на битое стекло, словно оказываешься на краю. Не обращая никакого внимания, вечер продолжает собирать человеческие букеты и перевязывать их дымной лентой непонимания. Непонятый вечер.
